Acho que isso de escrever sobre as coisas que acontecem me faz entendê-las melhor. Talvez seja este o motivo de eu não estar entendendo mais nada na minha vida: eu não escrevo mais. Nem ler, digo literatura mesmo, tenho lido. Ler sempre me ajudou a fugir da minha realidade... Eu deveria estar lendo muitos livros agora! (Fugir é o que eu mais quero) Mas não consigo nem decidir o livro que vou ler, o mundo no qual quero embarcar.
Eu escrevo muito mal. Não sou boa nisso, de expressar meus sentimentos. É que não paro mais pra prestar atenção no que sinto... só quando escrevo que tento olhar um pouco pra mim. Como faz tempo que não acontece isso, estou seca. Seca. Com uma vontadezinha de chorar, ou gritar... Faço força, e, mesmo assim, nenhuma lágrima cai. Elas fugiram de mim. Eu queria fugir de mim também se pudesse. Não é um pensamento suicida, mesmo que pareça, é só um desejo de... não ser eu. Só por um dia…
Minha garganta também tá seca. Preciso ir beber um copo d'água...
Um gole d'água. Uma primeira lágrima.
Engulo a água doce junto com a salgada que sai dos meus olhos.
E, enfim, veio a chuva serôdia.
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